~Pesadilla. Tres pasos de un mismo sueño.~
Karl, he vuelto, ¡te traje un obsequio!
¿Huh? Era una artesanía de agua, pero... se evaporó. Maldito calor.
Welcome to Nightmare.
Estrenando trabajos finales me enfrenté a las disyuntivas de siempre: qué hacer. Pero los años no pasan en balde, pronto pude decir "haré algo que me guste, es la única manera". Y por suerte, este semestre no hubo problemas encontrando qué hacer.
a) Recibí el año conociendo un extraño foro de internet sin reglas y con el humor más perverso y grotesco de todos. Así que mi trabajo sobre identidad fue sobre dicho sitio, más en específico, el caso de un sujeto que clama ser enfermero, que clama ser real, que clama tiene a sus cuidados a una pequeña sufriente de un accidente automovilístico. La pregunta provocó escalofríos ante la posibilidad de realidad: la pequeña perdió su familia, está sola, y los daños que sufrío del accidente fueron terribles... me empiezo a encariñar con ella, ¿qué debo hacer? Cuando recién leí, la impresión que obtuve fue inmensa, dejando mi mente e ese estado donde no piensas nada pero sientes que tienes dentro todos los pensamientos del universo. Ahora, el caso me interesa, pero aprendí a no involucrarme tanto, a no sufrir cosas que no me corresponden. Uno aprende cosas de maneras extrañas.
b) Sumido en un semestre que no tuvo nada que me interesara, una lectura aleatoria despertó al pensador que llevo dentro. Un tipo, un tal Cornelius Castoriadis habló de la imaginación (ya he hablado lo que eso significa para mí), de cómo el hombre siempre lograba encontrar algo para crear de la nada, cosas tan sólo posibles en la psique y que sin embargo con nuestros actos hacemos reales, similar a cuando actúas en una obra de teatro o ves la TV, eso, se vuelve real por un momento. Pero la lectura no sólo nos habló de la imaginación, sin otambién de cómo nuestra sociedad había sido fundada, de cuáles eran los pilares de lo que ahora nos movía. Siendo un quejoso de primera, ahí estaba un argumento precioso. ¡El error occidental se me había revelado! El humano pude escoger la obra e teatro que prefiera representar, pero un día, el hombre dijo "hagamos una obra de teatro, la obra de teatro definitiva". Y resultó un fracaso, pero aún, como era la definitiva, ya no podíamos ensayar otras obras. ¡Oh, tragedia!
c) ¿Está bien matar? ¿Incluso si es por una buena razón? ¿Y si con ello se compusiera el mundo? Death Note, un muchacho consigue un cuaderno que puede matar a cualquier persona al escribir su nombre, si ls malhechores mueren, ¡Utopía vendrá! Sí, es una obra de ficción, pero, reflexinemos sobre ello. Un momento de silencio [...] Muy bien, ¿no estamos configurados para querer castigos? Si no hubiera castigos, no nos portaríamos bien. Si nos portáramos bien por hacer el bien, la cosa sería distinta, ¿no? Pero la verdad, nos portamos bien por temor, por conveniencia, por hipócritas. ¡Que mueran todos, incluso si soy yo el primero en caer!
Return to Nightmare.
¿Será por el calor? La sola acción de existir, de por sí tan molesta por sus consecuencias pensantes, ahora tiene además el defecto de ser molesta por sí misma. Cuando hace tanto calor, uno no se haya. El frío es un malestar que duele, el calor es uno que enfada, desespera. ¿Será por eso que he estado soñando esos sueños malos? Mi abuela había muerto, había una pequeña mesita, yo me sentaba en ella y alguien más del otro lado, tan cerca que podía tocarle de haber querido. Esa persona tomó un papel, era un escrito que había dejado mi abuela acaso presintiendo su muerte, o más bien, una reliquia de sus últimos suspiros para el nieto que viviendo tan lejos, llegaría a su lecho demasiado tarde. No recuerdo ni qué decía, la sola idea de que mi abuela me hubiera escrito eso, de que ella estuviera muerta, que mi sueño le diera a esa persona cualquiera que leía la apariencia de ella me tumbó al suelo donde lloraba. Dentro de mí pensaba con frialdad "tengo que llorar,esto es triste, la quería mucho", pero mi cuerpo se movía sólo, sumido en verdadera angustia. ~o~ Ayer no pude dormir, pero el calor fue una pesadilla en sí mismo, me desperté embotado, sudando, sins aber a dónde ir, como un animalito perdido... huí a lo profundo de la casa, al lugar que nadie visita, donde se está más fresco, y como una bestia sosegada, dormí un poco...
Nightmare: Last Order.
Me enfrasqué leyendo Hyper Future Vision: Gunnm [hyper visión futura: el sueño del arma] y su continuación Gunnm: last Order (El sueño del arma: la última orden). Me fasciné con personajes humanos y caprichosos, peleando para llevar a cabo sus deseos insensatos. Es bello... El dibujo evoluciona, compré un volumen japonés de Last Order, quiero usarlo como guía para practicar y entrenar mi dibujo. Noté algo curioso, el uso de líneas cada vez más agudas, líenas como sombras, y un contorno indefinido, medi bocetado. Me encanta. Es curioso, Berserk y Zetman, obras de otros consagrados autores han evolucionado hacia un dibujo similar, limpio, lleno de ashurados, pero al mismo tiempo ligero, fluido y con un aire de dibujo boceto a lápiz. Es un estilo de dibujo muy avanzado, difícil para que quede perfecto... Me hace pensar en épocas como el renacimiento donde los pintores, en la cumbre de su talento, comenzaban a pintar con miras a canones parecidos. Es curiosa la naturaleza humana.
Desde que era pequeño me habían gustado las líneas. Las líneas puntiagudas, las cosas con picos. No en el estilo Metal, agresivo y torpe. Me gustaban las líneas agudas, aerodinámicas, agresivas y letales pero en un estilo preciso y quirúrgico. Pero eran líneas difíciles de manejar, líneas que muchas veces no dibujé para no estropearlas con mis intentos principiantes. Me gustaban esas líneas por... ¿los dinosaurios? Debieron ser los dinosaurios, si... O si fue por los picos que me gustaron los dinosaurios, no tiene importancia, todo está enterrado en mi pasado confuso. Los dinosaurios eran hermosos, esos dragones que en realidad habían existido, más aún, los había de todas formas y tamaños, para todos los hábitatas, un Mossasaurio, de agua y con mandíbulas enormes de un tercio de todo el cuerpo, o los pterodáctilos con su aspecto de lagartijas-murciélagos-aves. El Styrocosaurio con un escudo en la cabeza, un escudo con picos, más uno extra en la naríz para empalar al enemigo. Sí, ahí empecé a dibujar, calcando, copiando, inventando mis propios dinosaurios. Aún hoy, creo que me es más natural dibujar un dinosaurio que cualquier otra cosa. Varias cosas siguieron, como tigres dientes de sable, águilas, robots... Hoy día, me detengo y pienso "¿cuál es mi verdadero estilo de dibujo, qué dibujo es el que me sale del alma?" No lo sé, por lo menos tengo unos tres estilos que son míos en la forma más pura, uno rayado y rabioso, otro lleno de líneas cual alaberije barroco y un último circular y pachoncito que aunque desarrollé hace más poco, siempre sle con una fluidez que no me esperaría. Sin embargo, siempre trato de dibujar imitando, más bien, trato de dibujar para dar una idea específica, que las ideas me dicten cómo debe de ser el dibujo... Así, dibujo de muchas maneras, imperfectas todas, pero intentándolo una y otra vez para que algún día por fin pueda transmitir ése algo que en mi mente revolotea... Con mi escritura, es diferente, ¿sabes?Lo que escribo sale desde dentro de mí, no le puedo dar forma, escribo como escribo y no puedo hacerlo de otra forma, de otra manera. Mis dibujos los puedo ver, analizo lo que está bien y lo que está mal, para después corregir e ir una vez más en pos de esa sensación deseada. Lo que escribo no, puedo intentar redactarlo de nuevo, pero aunque sea en todo distinto, sigue siendo mimisma escritura, no puedo decir "aquí hice esto mal y esto bien, esto debería de ser más así". Es extraño, yo que me deleit más en las líneas que en las letras, soy más espontáneo en las últimas. Sea pues, que así debe de ser.
Despierto... estoy empapado en sudor.
Nos vemos.
